No desaparecí, sólo andaba en otras cosas.
Mientras éste Texto a un grabado.
Grabado:
"Young crow" (1918)
Por Jan Mankes
"Imagine que por alguna fuente confiable, le informan que morirá en
menos de dos años. Dos años no es mucho tiempo si se piensa que la media
de edad ronda los 30 años. 30 años de los cuales uno pasa tal vez dos
en la neblina de la infancia, seguida por las postales de la niñez,
¿cuántos recuerdos de escuela, amigos y cumpleaños quedan para cuando
uno tiene 15 años?; se acerca lo que propiamente la colectividad
reconoce como juventud. Entra uno en ese vértigo de pasiones y
sensaciones renovadas, rechazamos la niñez sin saber qué es lo que por
lo general menos quedará de nosotros. Se convierte uno en adulto para
los demás y no sabe reconocer si hay algo en el carácter que se parezca a
ese constructo que llamamos madurez. Esa lucha por tratar de ser serio,
termina en muchas poses y compromisos sin sentido. Después de eso,
lector, no le puedo decir más porque todo es una suposición para mi,
estoy en aquella edad media, o media vida de la que las estadísticas
presumen y nos homogenizan a todos, años más, años menos, emparejan la
vivencia de cada uno con un número y lo cierto es que para ser únicas
nuestras vidas, tampoco han dado tantos saltos, tenemos miedos,
ambiciones, planes que nos hacen querer ser como otros y terminamos
todos un tanto parecidos.
Ese frío número no nos gusta pero nos hace justicia.
Después de eso, ahora intentemos pensar en lo que son dos años, no son
mucho, apenas más de 720 días, porque siendo honestos no recordaremos
todos, algunos se nos irán durmiendo, en las filas, en la indignación de
saber que nuestro tiempo es finito, esperando alguna visita, corriendo a
una cita, mirando aquella obra de arte que no queremos olvidar aunque
estemos condenados a muerte; viendo la espuma sobre el té, aquella hoja
que cae, la lluvia que se repite a sí misma en cada gota, los
comerciales, el tiempo perdido mientras se hojea una revista en el
consultorio médico.
¿Ya se fueron esos dos años?
Si no, tal vez
sople las velas de su pastel de cumpleaños, si es que alguien le
celebra el cumpleaños, uno se estrangula en la idea de la felicidad y
termina creando una estatua irrealizable.
Nos deformamos en ella, hay también en ello tiempo perdido. ¿Y después?
La certeza de lo ridículo que es uno, se ha centrado tanto en el ser
que olvida a los demás, a los que hizo esperar, de los que no se
despidió, de sus propios esfuerzos por ser felices, o ser menos
infelices. De los que ignoramos y sabemos que sufren en el mundo, no
dejan de ser parte de la indignante estadística. También ya se han
muerto otros, algunos conocidos, muchos desconocidos y también sabemos
que todos moriremos, no obstante saber que hay fecha de muerte, y que
cada instante la acerca, sigue siendo agobiante, aun en la deformidad de
la autoapreciación, y la trampa de la inteligencia.
Jan Mankes,
murió en 1920 y entregó éste joven cuervo al mundo dos años antes, tal
vez como un augurio propio, de su tuberculosis, de su vida media, pues
nació en 1889 y murió a los 31 años"
-[Sobre] El joven cuervo, por Jan Silesius-
